Will we grow

Eccomi qua, eccoci qua, eccoti qua.
Noi, Io, Tu, Lei, Loro.

Eccoci dopo un percorso lungo un discorso, largo una parola, profondo una canzone.
Cresciuti, cambiati, ingrassati, stanchi, nervosi, arrabbiati, ansiosi, innamorati, felici.

E in un blog, dove tutto è cominciato, mi ci ritrovo ogni tanto a gettare cartocci di pensieri con la speranza di conservarli intatti e ritrovarli qui, tra le righe di una canzone, tra le riMe di una canzone, e poi ritrovarli a casa.
ogni sera.
al mio ritorno.
Sfilo le scarpe in silenzio nel corridoio e fisso il tavolo vuoto, la cucina immersa nel buio.
Appendo la giacca alla prima sedia, mi slaccio la cravatta, guardo Lorelein che mi saluta rotolandosi.
e ricambio.
poi salgo le scale e vedo una stanza chiusa, il Tuo rifugio, il Suo rifugio.
Sorrido.
E ripenso alla nostra prima notte in un letto singolo in una casa molto fredda.
Poi ricordo Ferrara, in una stanza avvolta dal caos e un futon coi pallet.
E le luci rosse da comodino prese all'Obi.
Una tenda color petrolio.
Sorrido.
Sei dentro la stanza, la Sua stanza e non esci.
Mi avrai sentito?
Sai che sono qui?
Si, lo sai.
lo sapete.
Mi aspettate.
Intanto la Guendalina reclama il suo cibo, lei reclama sempre il cibo.
E il cano, che te lo dico a fare.
Mi spoglio in cameretta, ripongo i vestiti nell'armadio, arrotolo la cintura.
Poi mi vesto con la tuta da casa.
Torno in corridoio, la porta resta chiusa.
Scendo in cucina, preparo la cena o mangeremo troppo tardi.
Apro i cassetti, spalanco il frigo, e accendo i fornelli.
Sky.
Comincio ad apparecchiare.
Ogni tanto fisso le scale, la cima delle scale.
Ma non scende nessuno.
Ad un certo punto mi viene pure il sospetto che non ci sia effettivamente nessuno.
No, è impossibile.
Ci siete, lo so.
La ventola della cappa aspirante fa un rumore esagerato per il suo compito.
Le tovagliette rotonde dell'Ikea.
I piatti.
Le forchette.
I coltelli.
Qualcosa bolle, qualcosa bolle sempre.
E allora sarà pasta, forse. o riso. magari.
Ad un certo punto lo sento.
Il rumore della porta, lo riconosco come i gatti.
E vi sento, finalmente, scendere le scale.
Siete una in braccio all'altra e mi salutate.
Sorrido.
Siamo una famiglia.

E se questo sembra un racconto triste, sappiate che non c'è niente di più felice di una normalità come questa.
si cresce.
Visto? non era poi così difficile.

Le Traiettorie delle Mongolfiere

Domenica ferrarese e nel parco urbano, sospese nel cielo, silenziose si gonfiano di fuoco le mongolfiere.
Siamo di spalle, quando la prima, senza un lamento, sospende la luce d'un tratto l'erba è ombra bruna.
Ci voltiamo, in tre.
Io cerco la macchina fotografica, appesa al passeggino.
Pru ha in braccio Neve.
Quella sfera multicolore si ferma, nel cielo, per farsi guardare da occhi nuovi.

Ed io fermo, sorveglio il cielo.
Davvero non sciolgo la matassa del volo e non distinguo più l'inizio, di quando sono partite.
Scatti.

Neve sorride, Pru sorride.
E Le Mongolfiere si moltiplicano nell'azzurro, compiendo movimenti impercettibili.
Un attimo sono davanti, l'istante successivo sono sopra di noi.
Poi le guardo e sono solo piastrelle colorate d'orizzonte.

Dentro alla mia fumogena stanza di studio, ascolto musica celtica e respiro l'aria di Galway, colorata come le bolle di tela che volavano a Ferrara.

Poi Ti leggo (non credere che no).

Tolti gli ormeggi e la zavorra, siamo partiti.

I doni della morte? no guardi mi trovo bene con il mio attuale gestore telefonico, grazie.

E' troppo tempo che non ripasso velocemente la sette-logia di Enrico Potter.
Figuariamoci che l'ultima volta ne parlavo in un altro blog, questo ancora non c'era.
Per dire.

Ora siamo giunti alla fine di questo infinito shangai di bacchette e mangiamorte e scope volanti.

Facciamo chiarezza.

A 11 anni sei un ragazzino con gli occhiali, orfano, con gli zii grassi e un cugino grasso che ti fanno vivere nel sottoscala.

Vivi nella periferia di una città che potrebbe essere Londra ma anche Montegrappone in Susa, per quanto ne sappiamo.

E' il tuo compleanno, gli zii ti hanno portato su un'isola orrenda in una catapecchia (perché la crisi c'è, bamboccio, e tuo zio ciccione vende trapani, te lo ricordo).
Piove a dirotto.

Tu sei triste ma in cuor tuo pensi che non potrà essere più merda di così: crescerai, in qualche modo ti emanciperai da questa famiglia e forse, chissà, un giorno avrai un lavoro e una famiglia normale.
Sorridi.

Stocazzo.

Con un boato la porta viene sfondata da un gigante barbuto che trasforma tuo cugino in un maiale e ti abbindola facendoti credere che sarai un mago potentissimo.

Ti si apre di colpo un mondo fatato, fatto di bacchette, mantelli, cappelli a punta e scope volanti.
Oh, e il quiddich.

Gli fa una sega la vita normale, questa è pacchia.
Poi non si sa come qui ti conoscono tutti, sei famosissimo e tutti ti vogliono bene.
Sei il cocco del preside e della vice preside, pure se hai il tre fisso a Pozioni.

Hai due amici fantastici: Ronaldo il rosso e Hermione la secchiona.
La tua vita è magnifica.

Stocazzo.

Hai un nemico mortale che ha prima sterminato una marea di maghi, poi ucciso i tuoi genitori e infine tentato di ucciderti. Grazie al sacrificio di tua madre ti sei salvato e lui è morto.
Fiuuu meno male, mi stavo a cacare sotto.

Stocazzo.

Lui è vivo e si reincarnerà, ma per adesso pure da fantasma ci prova in tutti i modi a sterminarti.
Ogni anno passato in questo castellone chiamato Hogwarts in realtà è sempre peggio.
Voldemort ti vuole uccidere, ti accorgi che tutti ti odiano e vogliono ucciderti e l'unico che non ti vuole uccidere, Silente, te lo vuole comunque buttare giù nel padellone.
Ogni anno passi l'estate dagli zii ciccioni e il resto dei mesi tra lo studio (in cui manco a dirlo, fai pena) e il tentativo giornaliero dei mangiamorte di farti la pelle.

Poi arriva Sirius. L'amico di tuo padre, il tuo padrino, Sirius, con la casa che si chiude a fisarmonica per nascondersi dagli alleati oscuri di Voldemort, gli ufficiali giudiziari e i postini con le loro raccomandate della polizia municipale.
Sirius, quanto ti vuole bene Sirius, meno male che c'è lui.

Stocazzo, muore subito.

Le cose precipitano, Silente si è stufato di te e ci prova con Cedric Diggory, che però si scopre essere il temibile Eduardo Culone, un vampiro americano a Londra.
Poi il vecchio si riconcilia col mondo, diventa tuo amico, si confida con te.
Insieme intraprendete una ricerca degli Horcrux, temibili aggeggi in cui Voldemort ha racchiuso parte del suo essere.
Viaggi mirabolanti, sempre con il barbuto nonnetto alle calcagna.
Persino le questioni sentimentali migliorano e stai con una cinese che prima stava con Culone.
Ci scappa pure il bacio.
A questo punto è tutta discesa, pensi.

Stocazzo.

Silente muore, la cinese ti molla.
Tutta la stampa è contro di te, il ministero della magia ti vuole sotto processo e una vecchina che indossa maglioncini rosa ti costringe a scrivere cento volte "io non dico le bugie" sulla tua stessa carne.
per giunta in una fastidiosa stanzetta piena di piatti coi gattini.
E sei allergico ai gatti.

I tuoi migliori amici in realtà si sono pentiti di averti scelto come amico, loro si mettono insieme e ti snobbano, ma tu sei sempre tra le palle perché sei un orfano del cazzo che nessuno vuole in casa, un po' come quella stronzissima giorgie (scusate la dissertazione) e tocca ciucciarci harry potter.
Ti devono tutti coprire le spalle anche solo per un viaggio perché ti vogliono uccidere, i soliti mangiamorte.
Muore un macello di gente a causa tua.
Pure la civetta bianca.

Respira. non è ancora successo niente.
Svegliati.

Ecco, sei nella tua stanzetta della catapecchia nell'isola schifosa e fuori diluvia.
Hai di nuovo 11 anni.
Io capisco tutto, ma adesso ragiona, rifletti, prendi quella bacchetta puntatela alla nuca e semplicemente grida felice "AVADA KEVADRA"!

Eroi, nani, avvocati e critici d’arte

L’altra notte stranamente avevo meno sonno di Pru, il che mi ha permesso di vedere la puntata finale di Heroes.

Da allora il mio cervello registra un costante, impercettibile disagio nell’accostarmi agli orologi, per paura di sentire che sono in ritardo di pochi minuti, qualche ora o diversi giorni.

Disagio amplificato dalle costanti tempeste elettriche che investono casa provocando, veramente, il dirottamento delle lancette verso minuti e ore cui l’uomo non era mai giunto prima.

Così, rischiavamo di far tardi, ieri, alla serata in piazza santissima annunziata condotta da Philippe Daverio (neanche sto a spiegare a chi non lo conosce la sua identità: non è realmente importante; sappiate solo che non potrete mai essermi veramente amici).

Dall’alto del suo cravattino giallo su camicia rosa e imburrandosi continuamente la lingua di Vodka per darsi un contegno, Passepartout ci ha condotti attraverso le epoche in cui gli uomini ricchi pagavano gli artisti per dipingere il futuro: alcuni compiacevano i ricchi, ed erano artigiani; altri facevano qualcosa di assolutamente geniale ed incomprensibile, ed erano i guru; altri infine ritraevano realmente il futuro, ed erano sciamani.

Oggi a nessun ricco frega nulla di sciamani e guru (sicuramente comunisti e comunque perlopiù extracomunitari clandestini), cercando solo il compiacimento dal sapore unicamente artigiano.

Non si sottrae a questo assioma il nano divoratore di mondi, sopravvissuto grazie alle sue stesse forze ed alla sua ingegneria giuridica alla condanna dei Giudici di Milano sul processo Mills.

I Giudici hanno accertato che l’avvocato inglese avrebbe preso mazzette da Berlusconi (no, non è un omonimo, proprio dal nano) per testimoniare il falso; e l’hanno incarcerato.
Avrebbero incarcerato pure il nano e credo anzi vogliano farlo, non appena la Corte Costituzionale avrà detto che il Lodo Alfano è una scoreggia legislativa inaspirabile.

Silviolo si difende a modo suo: chi è contro è comunista. Lo ammiro molto perché ha il potere di vedere i comunisti laddove io non ne vedo (purtroppo) più da tempo immemorabile.

E così, mentre Daverio si dichiara fiducioso in una rivoluzione artistica e sociale (con l’Italia di oggi è già pure troppo avanguardista una puntata di Teletubbies, figuriamoci i Macchiaioli) e quindi in una nuova sinistra culturale, il Nano mostra a tutti il tagliauovo all’ingresso dei supermercati: la gente si ferma, si stupisce delle fette perfette pronte per l’insalata, e lo compra contenta.

In tutto questo non dimentichiamoci di Heroes: Nathan è Sylar, solo che non sa di esserlo. Ha i suoi poteri ma non i suoi ricordi.
Qualcosa affiora in prossimità degli orologi, come una vaga reminiscenza.

Così, mentre fisso la pendola che batte le 10:20 mentre sono (almeno credo) le 23:27, penso a Daverio, che magari un tempo era Porco Rosso (personaggio bellissimo di Miyazaki) che sorvolava l’adriatico lottando contro i pirati e oggi ha il cravattino e ci dice di aver fiducia nell’arte e nei suoi sciamani.

  Provo a crederci, perché la sinistra è fatta di gente che spera che le cose accadano, mentre la destra è fatta di gente che dirotta le cose perché vadano nel verso che dicono loro. quello sbagliato.

Tempus Fugit

Tic Tac Tic Tac

L’orologio oscilla secondi, in un orario compreso tra le 10 del mattino e le 14:30 del pomeriggio.

una sinistra tempesta magnetica si è infiltrata dal sottotetto alterando la linea temporale di questa casa.

così, mentre i suoi abitanti impostano le giornate su rituali precostituiti e pizzichi di immaginazione, gli orologi tentano di distrarli, di sedurli con albe di mezzogiorno e tramonti notturni.

questa atmosfera contro cui neanche ci sforziamo di combattere dilata le sessioni di studio in vista di un esame ormai prossimo.
il magnetismo inganna anche il natale, il freddo e l’aspettativa della neve, sviando canzoncine americane tradizionali che – è la regola non scritta – di questi tempi cominciano a ballare per casa.

Inzuppate dentro questa follia bilocale mansardata, anche le gatte di casa si sono dovute adattare: la Guendalina, raggiunta una precoce adolescenza, improvvisa pessimi accenti del Nord-passo di calé (andate a vedere "Giù al nord"), accenti fatti di urletti acuti e immotivati, accompagnati da repentini balzi sul posto.

La norvegese, abitudinaria come da zodiaco, pare immune a questa frenesia alternativa: da tempo ha indossato il suo pellicciotto di Bergen, con tanto di barbona bianca: con il Cano sta mettendo su uno spettacolo musicale: "High School Cano".
Il cano con la Frangia Emo è una visione riservata ad un pubblico adulto e possibilmente non vedente.

Falananna è passato dall’aprile dolce dormire, all’estate del sonno, fino al letargo invernale: tranne rarissime eccezioni staziona in via permanente sul comodino di Pru, svegliato soltanto dal rumore di tazze che devono raffreddarsi.

Miffi, la coniglietta olandese un po’ larga nei fianchi, è diventata rumorosissima da quando ha riscoperto i suoi zoccoli di legno.
Con il temperamatite ha pure appuntito due spietati tacchi da 12cm.

Il Pecoro è in comunità: ci scrive spesso ma in celtico; bella la cultura,eh. ma io non ci capisco nulla.

L’elettromagnetismo ha però giovato sulla qualità delle nostre visioni cinematografiche: oltre al nostro seriale filone di fiction importate USA (in proposito, ringraziamo quei santi di ITASA) si sono aggiunti i film francesi che fanno ridere (quelli che sono tristi dovranno attendere l’inverno) e gli acquerelli di Miyakazy.

La pendola dice che è ora di mangiare. non so se sia colazione, pranzo, merenda o cena.
Però ho fame.

E il tempo fugge.

Tic Tac Tic Tac

Il povero Ane

Se andrete a Firenze
vedrete certamente
quel povero ane
di cui parla la gente.

È un cane senza testa,
povera bestia.
Davvero non si sa
ad abbaiare come fa.

La testa, si dice,
gliel’hanno mangiata…
(La " c " per i fiorentini
è pietanza prelibata).

Ma lui non si lamenta,
è un caro cucciolone,
scodinzola e fa festa
a tutte le persone.

Come mangia? Signori,
non stiamo ad indagare:
ci sono tante maniere
di tirare a campare.

Vivere senza testa
non è il peggio dei guai:
tanta gente ce l’ha
ma non l’adopera mai.

 

G. Rodari

 

A volte la più semplice delle filastrocche risponde a milioni di domande.