Will we grow

Eccomi qua, eccoci qua, eccoti qua.
Noi, Io, Tu, Lei, Loro.

Eccoci dopo un percorso lungo un discorso, largo una parola, profondo una canzone.
Cresciuti, cambiati, ingrassati, stanchi, nervosi, arrabbiati, ansiosi, innamorati, felici.

E in un blog, dove tutto è cominciato, mi ci ritrovo ogni tanto a gettare cartocci di pensieri con la speranza di conservarli intatti e ritrovarli qui, tra le righe di una canzone, tra le riMe di una canzone, e poi ritrovarli a casa.
ogni sera.
al mio ritorno.
Sfilo le scarpe in silenzio nel corridoio e fisso il tavolo vuoto, la cucina immersa nel buio.
Appendo la giacca alla prima sedia, mi slaccio la cravatta, guardo Lorelein che mi saluta rotolandosi.
e ricambio.
poi salgo le scale e vedo una stanza chiusa, il Tuo rifugio, il Suo rifugio.
Sorrido.
E ripenso alla nostra prima notte in un letto singolo in una casa molto fredda.
Poi ricordo Ferrara, in una stanza avvolta dal caos e un futon coi pallet.
E le luci rosse da comodino prese all'Obi.
Una tenda color petrolio.
Sorrido.
Sei dentro la stanza, la Sua stanza e non esci.
Mi avrai sentito?
Sai che sono qui?
Si, lo sai.
lo sapete.
Mi aspettate.
Intanto la Guendalina reclama il suo cibo, lei reclama sempre il cibo.
E il cano, che te lo dico a fare.
Mi spoglio in cameretta, ripongo i vestiti nell'armadio, arrotolo la cintura.
Poi mi vesto con la tuta da casa.
Torno in corridoio, la porta resta chiusa.
Scendo in cucina, preparo la cena o mangeremo troppo tardi.
Apro i cassetti, spalanco il frigo, e accendo i fornelli.
Sky.
Comincio ad apparecchiare.
Ogni tanto fisso le scale, la cima delle scale.
Ma non scende nessuno.
Ad un certo punto mi viene pure il sospetto che non ci sia effettivamente nessuno.
No, è impossibile.
Ci siete, lo so.
La ventola della cappa aspirante fa un rumore esagerato per il suo compito.
Le tovagliette rotonde dell'Ikea.
I piatti.
Le forchette.
I coltelli.
Qualcosa bolle, qualcosa bolle sempre.
E allora sarà pasta, forse. o riso. magari.
Ad un certo punto lo sento.
Il rumore della porta, lo riconosco come i gatti.
E vi sento, finalmente, scendere le scale.
Siete una in braccio all'altra e mi salutate.
Sorrido.
Siamo una famiglia.

E se questo sembra un racconto triste, sappiate che non c'è niente di più felice di una normalità come questa.
si cresce.
Visto? non era poi così difficile.

in che mondo vivrai

vivrai in una casa dominata dai calzini appallottolati, che scendono dagli angoli di copripiumini piegati alla rinfusa su letti disfatti in stanze dal soffitto a caduta che il punto più basso è un metro e venti.
stanze piene di vestiti, che una volta ogni due settimane (ad essere ottimisti) ripieghiamo e cominciamo a mettere negli armadi, ma dopo un po' negli armadi non ci stanno più e allora li rimettiamo (stavolta piegati) sopra i cassettoni da cui li abbiamo tolti, dicendo domani vi si mette a posto e passano altre due settimane (ad essere ottimisti).

vivrai nella stanza più fredda della casa perché quando ce l'hanno venduta non ci siamo accorti che non l'hanno intonacata all'esterno e quindi ci sono i mattoni a vista e secondo me qualche spiffero ma dalla strada non si vede ecco perchè non ce ne siamo accorti subito.
Poi ce ne siamo accorti e si è detto ora si sistema ma sono passati anni e non s'è sistemato nulla perché i soldi per farlo non ce li abbiamo e sul tetto non ci vado sennò vivrai pure senza babbo e mi pare brutto, visto che già vivrai in una stanza freddissima.

vivrai al secondo piano di una casa che ha il bagno al piano terra, quindi di notte se devi farla ti tocca scendere i gradini della scala e ti avviso, mettiti le ciabatte: primo perché i gradini sono tipo di pietra serena (ma molto tipo eh.. sarà calcestruzzo in verità io non me ne intendo) e sono freddi freddi, in secondo perché talvolta le gatte sbagliano mira con la cassettina (a volte anche di diversi metri) e quindi se poi la pesti ti tocca pure lavarti i piedi.
Se la pesti con le ciabatte mal che vada poi le butti.

vivrai con due gatte belle ma terribili: te lo devo dire subito, noi ci siamo affezionati (anche se io dico di no, specie di quella grassa ma la verità è che ormai è un pezzo di casa nostra. il davanzale per la precisione) per cui di darle via non se ne parla; però occhio, perchè se lasci in giro borse, sciarpe, maglioni, valigie, e in generale tutto quello che noi lasciamo costantemente in giro ogni giorno, poi loro te la fanno sopra e tu prima ti maledirai perchè erano almeno due settimane (ad essere ottimisti) che dicevi di volerle mettere a posto e poi maledirai loro. Ma poi ti ci affezionerai e sarai fregata pure tu.

vivrai con due genitori che parlano con molti esseri inanimati, spesso anzi danno loro voce usando terrificanti voci in falsetto che a noi fanno tanto ridere ma magari tu non guardare mai Chuky la Bambola assassina perché poi potresti non vederci più alla stessa maniera. ciò nonostante dovrai pure sorbirti terribili storie del Cano Brutto, che forse (ad essere ottimisti) tenterò di addolcire perché sei piccola e Pru dice che non devo impressionarti sennò poi non dormi e soprattutto non fai dormire noi.

vivrai in una casa dominata dalla tecnologia, perciò in meno di cinquanta metri quadri abbiamo 3 televisioni 4 computer e un numero imprecisato di telefoni cellulari in gran parte non funzionanti. 
Ciò nonostante abbiamo l'assurda pretesa di tenerti lontana da internet più a lungo possibile e soprattutto da facebook. So che è un'impresa ridicola e impossibile, ma tu facci credere che ci riusciamo.
Come se non bastasse tutto questo genera un enorme campo elettromagnetico che causa lo sfasarsi di tutti gli orologi nelle stanze, il blocco irrimediabile e senza ritorno della pendola in camera tua (ma di quello ringrazia altrimenti ti faceva dongdongdong dodici rintocchi e col cacchio che dormivi poi)(e quindi ringraziamo anche noi): perciò non fidarti di nessun orologio ma solo del tuo istinto per gestire le tue scadenze e attività.

vivrai in una casa invasa di strumenti musicali, la maggior parte dei quali (e precisamente i più ingombranti) non viene suonata: c'è un pianoforte nell'ingresso, una tromba sopra (rotta, una volta ho provato a spernacchiarci dentro con scarsissimi risultati) un clarinetto di pru che spesso dice di voler riprendere a suonarlo e probabilmente lo farà il giorno che avremo messo in ordine tutta la casa (ma se può consolarti dovrei avere delle registrazioni di quando suonava e anche un paio di sue canzoni da rapper.. ) un basso acustico tanto bello quanto nuovo (figurati, mi sono accorto dopo due anni che potevamo anche amplificarlo.. per dire quante volte l'ho tirato fuori dalla custodia) e due chitarre, una delle quali la suono io e pure spesso, generando, oltreché casino, anche lo spargimento di materiale acustico per casa (plettri, cavi, amplificatori e pedaliere.. per consolarti ti dico subito che sta tutto in camera tua.. cambia la serratura non appena arrivi ai tredici.. dammi retta).

vivrai con i nonni un po' sparsi per l'italia: i nonni paterni li avresti a portata di mano, ma purrtoppo uno balla e tutte le sere che dio mette in terra è ad un corso di danza o in qualche balera della costa e la nonna invece gira il sudamerica e organizza convegni su una materia francamente noiosissima e per te di alcun interesse; i nonni materni stanno in trentino e ci andremo spesso a patto che tu non cominci a rivelare alla nonna il reale stato di casa nostra (sai, la storia dei calzini appallottolati e via discorrendo) perché in tal caso siamo spiacenti ma dovremo punirti severamente facendoti trascorrere alcune ore con la Tata Cano (è un pupazzo finto e piuttosto piccolo, ma non so perché incute un certo timore.. probabilmente a te non farà grande effetto.. troverò un modo di punirti vedrai..).

infine una serie pressocché infinita di parenti più o meno virtuali sparsi dalla puglia a monaco di baviera e tutti ansiosi di conoscerti e con i quali vale la solita regola di non parlare troppo di cosa vive sotto il tappeto di casa nostra.

se tutto questo non ti intimorisce, sappi che in realtà vivrai in condizioni più incasinate di queste perché oltre a tutta la roba che già affolla quel bel ripostiglio che sembra casa nostra, ci sarà anche la tua: seggioloni, box, passeggini, giochi d'ogni tipo e pupazzi, montagne di pupazzi.

l'unica speranza è che si riesca a sfrattare il vicino. perciò, se ancora hai voce in capitolo nelle alte sfere del cielo, fai loro un segno per dirgli che c'è un vecchio di ottant'anni che ormai ha fatto tutto quaggiù e vuole con ansia raggiungere i suoi avi. Se ti riesce, in caso, c'è anche un altro vecchio più o meno della stessa età ma molto più importante: anche la sua dipartita ci farebbe stare tutti molto meglio. Te dì loro Bunga Bunga, vedrai capiranno.

Sono ansioso di conoscerti,
Baci, babbo.

Sembra un attimo

pochi istanti fa era il 25 gennaio 2006.
stavo seduto, di pomeriggio, in un timido angolo di quello che allora era lo studio legale di qualcun altro.
fissavo un vecchissimo monitor 14 pollici che sfarfallava ogni tanto e che mi dava un gran mal di testa a fine serata.
un istante fa aggiornando la posta di gmail la vidi.
vidi una mail di poche righe, forse una, che mi chiedeva se potevo aggiungerla tra i miei contatti di msn.
è cominciato così.
mi sono innamorato così. ti ho sposata così. ho comprato casa insieme a te così. ora aspettiamo una figlia così.

poi potremmo raccontare giorni interi di attese in fumose stazioni dei treni. potremmo narrare di una tisana e di un bacio su, al piazzale michelangiolo, nella vecchia Polo.
mentre girava su rattle e hum degli u2 (proprio il video.. quando ancora facevo il pischello sborone con lo stereo gigante in auto).
e di quando parlavamo ore, di notte, di tegolini.
avevamo una tenda blu petrolio, presa da Stefan.
e le luci del letto prese all'Obi.
e in fondo al letto c'era la scrivania con il panno verde dove dormiva la Lory, spesso in compagnia di loschi figuri.

Mi ci sono messo l'abito da sposo, in quella stanza, il 19 maggio.

Ci hai dormito con Giulia, la sera prima, mentre io cercavo di prendere sonno sul divano (mio papà russava troppo e io, ancora in garanzia, non russavo affatto).

Pochi istanti fa ero a Villa Montalto, avevamo finito da poco di non mangiare niente e stavamo tagliando la torta incrociando calici di spumante rosé.

Poi c'era la prima volta che vedemmo casa nostra, tutta vuota, con gli attacchi della cucina scoperti (che sono rimasti così per molti mesi) e un secondo dopo il letto di mondo convenienza con i materassi Ikea (economici e bassissimi..). Non c'erano ancora le lenzuola in casa, quando ci abbiamo fatto l'amore la prima volta.
E tutta la mansarda si illuminava dalla velux. e da Te.

E mi ricordo il primo natale, quando abbiamo comprato l'albero finto e le palline rosse e ci abbiamo messo in cima una nostra foto, promettendoci di cambiarla ogni anno.
salvo poi non farlo. ma non importa.

E poi è arrivata la Guendalina, a scombussolarci casa e turbarci la gatta norvegese. A distruggerci il divano per farne un ricovero per palline abbandonate.
abbandonate da chi, non si sa..

Siamo partiti all'improvviso, per Dublino. Non ne sapevo niente e avevo 29 anni. Avevi organizzato tutto tu.
E un giorno sono tornato a casa e mi hai detto: "Andiamo a kendo"
non sapevo se fosse un luogo, un concerto di un gruppo improbabile, o un gattile.
Era un corso di arti marziali.
Va a finire che col kendo troviamo nuovi amici e ci andiamo in vacanza in sardegna.
una casa grande e porto pure la chitarra.

ricordo quando ti dissi, a luglio 2007: "compro una chitarra". volevo imparare davvero.
e ho imparato. abbastanza da portarla in vacanza e rompere le scatole ai vicini.

Poi, mentre stavamo sul bagnoasciuga, mi hai detto che saremmo presto diventati 3. Non ho visto gattili in zona e quindi c'è voluto pochissimo per realizzare e un po' di più per non affogare.

Un attimo fa tornavo da fare la spesa e avevo una tutina rosa felpata. E' caldo cotone, mi dici.
Pochi istanti fa è cominciato tutto. E ogni giorno è meglio del precedente. e il precedente era meraviglioso.
A parte quando mi hai portato il cano. Quello è stato un brutto giorno.
Ma non te lo faccio pesare.

una neve che commuove

doveva scendere prima o poi,

come una lacrima del mattino, imprigionata da ansie notturne, si libera in messaggi deliranti e misteriosi.

doveva scendere la sera, al termine di una giornata pesante, fisicamente e mentalmente.

doveva scendere leggera, annunciata e non creduta al telefono, di una telefonata infinita in coda dietro centinaia di auto stressate da giornate pesanti.

doveva scendere ed è caduta come solo lei sa fare.
prima un breve sospiro, di quelli che non ci credi e pensi sia il solito miraggio che ogni dicembre fa credere ad un Natale norvegese ed invece si rivela una palla di fango.
poi però, presa la spinta giusta, si allarga la falda e la tesa ne rallenta la discesa, così da ingolfare l’aria e renderla glassa delicata. doveva scendere, come certe lacrime che, altrimenti, se aspetti molto, ti ritrovi i capelli bianchi. ammesso e non concesso di averli già.

fuori tutti (meno la Lory, spavalda a parole ma pavidissima nei fatti e ripescata a grattare la porta di casa.. per rientrarci) a provare il cigolio delle scarpe sul velo di panna che si stendeva in strada, circondati da altri come noi, increduli di fronte a questo piccolo miracolo dicembrino.

Noi siamo gente di città, poco avvezzi a questa caligine delle vette: ci meravigliamo di tutto.
Ed è bellissimo sapersi stupire di pochi tenui palpiti che ricoprono la notte e i nostri sogni.

sogni leggeri, di una notte silenziosa. una Neve che commuove, come da tanto volevo viverla con te.

Oggi posso scriverne e fissarla scendere dalla stessa finestra.

Fissarne la danza, e tu con lei..

giorno perfetto

tiriamo le tende più scure,
vivendo nel tepore artigianale che l’oscurità regala alle coperte di lana.

indossiamo i calzini più caldi, quelli con la gomma per non scivolare anche in assenza di pantofole migliori.

leggiamo romanzi intelligenti,
guardiamo film musicalmente appaganti,
serie televisive coinvolgenti che regalano numerose pause da biscotto.

mangiamo cibo improvvisato, che si regge su un tovagliolo di carta e si prepara da solo.

ridiamo delle giostre feline che ruotano senza fine per la casa,
tra nuvole di pelo e lo sfrigolio dei tessuti attraversati dai loro passi felpati.

sbirciamo da una finestra il sole, e compiaciamoci immaginando di girare per le campagne a coglier girasoli.

facciamo un raccolti di tulipani con la mente,
in attesa che la tisana diventi tiepida.

facciamo scivolare il miele dal cucchiaio e ipnotizziamoci col suo lento movimento gravitazionale.

baciamo le nostre labbra ogni volta che ci va, senza alcuna interruzione.

facciamo l’amore con il massimo piacere, mordendoci le labbra senza farsi troppo male, ma soffrendo abbastanza da ricordare.

e dimentichiamoci l’ora e il mondo esterno, fino a domani, fino a lunedì.

anzi, scordiamo i giorni della settimana.

dilatare il tempo fino a privarlo di significato, se non l’astratta scadenzialità dei bisogni fisici e dei desideri imperativi.

e amiamo ogni giorno come questo, perché sono sempre troppo pochi.
e sempre più rari.

Inverno

L’inverno di ieri si è poggiato alle pareti di casa.

è scivolato lungo tutto il perimetro, sopra il tetto, scuotendo l’antenna di pasta di sale e stecchi che ci permette di vedere solo rainettuno.

è penetrato in cameretta, complice la mancanza di intonaco di una delle due finestre (di nuovo grazie all’impresa edile che aveva finito la malta e l’ha prontamente sostituita con il torrone agli asparagi, di sicura tenuta): la nostra belva norvegese ha trovato l’inverno sopra la sua coda ed è subito esplosa in una miriade di ciuffi bianchi.

poi la Guendalina dagli occhi blu ha protestato, perché lei è un gatto (quasi) normale e aveva freddo. e pure fame. e anche sonno.

in realtà protesta sempre. l’inverno è stata una scusa.

L’inverno ha trasformato i doni in regali. le scatole in nastri dorati.

persino andare a far la spesa sembra un regalo: ieri mi sono fatto incartare i mandarini al Carrefour.

ho ceduto anche al mio lato oscuro acquistando Animal Crossing per la Wii. L’inverno presto tornerà a farmi visita. sotto forma di ufficiale giudiziario.

un abbraccio a questo inverno. un po’ semplice. un po’ complice. un po’ come sempre.
inatteso.

Tempus Fugit

Tic Tac Tic Tac

L’orologio oscilla secondi, in un orario compreso tra le 10 del mattino e le 14:30 del pomeriggio.

una sinistra tempesta magnetica si è infiltrata dal sottotetto alterando la linea temporale di questa casa.

così, mentre i suoi abitanti impostano le giornate su rituali precostituiti e pizzichi di immaginazione, gli orologi tentano di distrarli, di sedurli con albe di mezzogiorno e tramonti notturni.

questa atmosfera contro cui neanche ci sforziamo di combattere dilata le sessioni di studio in vista di un esame ormai prossimo.
il magnetismo inganna anche il natale, il freddo e l’aspettativa della neve, sviando canzoncine americane tradizionali che – è la regola non scritta – di questi tempi cominciano a ballare per casa.

Inzuppate dentro questa follia bilocale mansardata, anche le gatte di casa si sono dovute adattare: la Guendalina, raggiunta una precoce adolescenza, improvvisa pessimi accenti del Nord-passo di calé (andate a vedere "Giù al nord"), accenti fatti di urletti acuti e immotivati, accompagnati da repentini balzi sul posto.

La norvegese, abitudinaria come da zodiaco, pare immune a questa frenesia alternativa: da tempo ha indossato il suo pellicciotto di Bergen, con tanto di barbona bianca: con il Cano sta mettendo su uno spettacolo musicale: "High School Cano".
Il cano con la Frangia Emo è una visione riservata ad un pubblico adulto e possibilmente non vedente.

Falananna è passato dall’aprile dolce dormire, all’estate del sonno, fino al letargo invernale: tranne rarissime eccezioni staziona in via permanente sul comodino di Pru, svegliato soltanto dal rumore di tazze che devono raffreddarsi.

Miffi, la coniglietta olandese un po’ larga nei fianchi, è diventata rumorosissima da quando ha riscoperto i suoi zoccoli di legno.
Con il temperamatite ha pure appuntito due spietati tacchi da 12cm.

Il Pecoro è in comunità: ci scrive spesso ma in celtico; bella la cultura,eh. ma io non ci capisco nulla.

L’elettromagnetismo ha però giovato sulla qualità delle nostre visioni cinematografiche: oltre al nostro seriale filone di fiction importate USA (in proposito, ringraziamo quei santi di ITASA) si sono aggiunti i film francesi che fanno ridere (quelli che sono tristi dovranno attendere l’inverno) e gli acquerelli di Miyakazy.

La pendola dice che è ora di mangiare. non so se sia colazione, pranzo, merenda o cena.
Però ho fame.

E il tempo fugge.

Tic Tac Tic Tac

Sguardi

Ciascuno ha dentro sé due sguardi.

uno (f)utile, attirato dal movimento.

perfetto col digitale terrestre e il mercoledì di coppa.

salvifico durante gli attraversamenti pedonali.

lo sguardo che non coglie i dettagli ma valuta l’insieme.

lo sguardo che si annoia dentro gli uffizi.

quello che sbadiglia.

quello che ci fa sentire in colpa e ci ingiunge di deglutire.

Siamo ben più orgogliosi dello sguardo adorante.

quello che ti fissi su una cosa, non sai perché e la tua mente vaga e vaga fino a giungere lontanissimo.

e però la cosa fissata è immobile.

magari è la zampa del comodino.

non si muove.

se lo facesse, il nostro volo sarebbe imbrigliato nel movimento.

e addio pensieri grandiosi.

pessimo durante l’anticipo del sabato.

ti fissi sulla luce azzurra del televisore e ti perdi il gol del portiere di testa.

da calcio d’angolo.

per non parlare delle vittime sulla strada.

è lo sguardo che non sbadiglia all’ingresso della sala trentadue, piano secondo.

al piano di sotto nota lo sbadiglio e prova disgusto per il futile.

adorante e futile. Due sguardi.

non è una prerogativa degli esseri umani. anzi, per noi è solo un dono.

Urban Legend

Il Cano, durante il campeggio estivo sul cassettone, ama intrattenere la Lory con storie di paura e terrore.

Il Cano ne parla con cognizione di causa: afferma infatti di essere parente di Scooby-Doo.

Durante una sera di luna piena, adagiato sul letto di rose, il Cano accende un fiammifero (in scala è un piccolo falò) e comincia a narrare.

"C’era una volta, tanto tempo fa, un paesino sperduto nelle terre del Soggiorno, vicino alla catena Montuosa del Divano; nel paesino viveva una famiglia di palline gommose, allegre, variopinte, scorrazzone.

La palline vivevano in pace, rimbalzando, di tanto in tanto, ma sempre con moderazione.

Purtroppo per loro, tra le torri SediediCucina, adagiato su di un morbido giaciglio, stava il terribile mostro della Baia.

.."

"scusa Cano?"

".. m. si?"

"ma quale Baia?"

"Baia? ho detto Baia?

Volevo dire Baja.. si certo! il terribile Mostro di Baja, che ballava il limbo e faceva tremare le case.
Insomma, il Mostro della Baja fissava tutto il giorno le palline rimbalzine e le bramava.."

"no ma scusa Cano.."

"che c’è?"

"no è solo che questo mostro di Baja non ballava il limbo? come faceva a fissare le palline tutto il giorno?"

"uff.. certo che voi norvegesi siete pesanti.."

"e poi a ben vedere io preferisco la Baia. Ci sono i tonni nella Baia. A me piace il tonno"

"see vabbé.. senti la storia la so io. quando mi vorrai allietare con la storia del tonno della Baia.."

"oh che bello! daidaidai raccontami del tonno nellaBaia e lasciamo perdere queste noiose palline"

"no senti, questo è il mio "momento pauroso del campeggio". sicché si fa a modo mio.
E quindi ora si parla del mostro della Baja e delle Palline rimbalzine, oh!

Dunque, il mostro della Baja attese la notte, quando le palline riposavano tranquille e…

AHHHHH! le assaltò"

".."

"beh non ti vedo spaventata Lory?"

".."

"Lory?"

"..eh?.. oh scusa Cano è solo che la storia del tonno mi ha un tantino distratta.."

"basta, spegni la luce che si dorme. La prossima volta in campeggio ci vengo con il Pecoro.
Lui si beve di tutto"

"pure alcolista ora?"

Discovering Merito

Due giorni di caldaia e ferro da stiro.

La terribile alleanza di panni ancora da stirare e panni appena lavati ha prodotto una palla di tessuti misto cotone/sintetico grande pressappoco come la Turchia.

e mentre stiravo le guglie di Ankara (notoriamente dure e refrattarie alla piega), mi è apparsa in sogno un’immagine della mia vecchia tata, la Dina, che irrorava tutto col Merito.

Allora pensavo che il Merito fosse un gas nervino progettato per uccidere gli acari e allontanare i bimbi-infami che ti staccano di nascosto il ferro solo per farti il dispetto.

tutto invogliato dall’idea di stirare le gatte con l’appretto, sono corso negli scaffali alti del salotto, quelli deputati al contenimento di materiale geneticamente modificato, radioattivo e comunque di provenienza sconosciuta.

nell’anta 51, assieme all’astronave dell’omino bianco e ai manubri di MastroLindo c’era il Merito.

Il Merito ha la forma di un normale insetticida, salvo per un manico più ergonomico, modello Colt Navy.
L’impugnatura permette di spruzzare il temibile gas con una mano e tenere il ferro con l’altra.

Col Merito sono tornato alle guglie di Ankara, beffarde e grinzose sull’asse da stiro Firenze-Istanbul.

Ho vaporizzato le torri ma niente. Non cadevano.
Poi ho fatto partire le truppe aeree.

Il Merito crea una nube tossica con un gradevole profumo di Meritonia (sostanza presente in numerosi pianeti della Confederazione di Star Trek, ma assente sulla terra); la nube si deposita sul tessuto e lo paralizza, costringendolo al volere del Ferro.

In poche ore la sfera turca era stata detronizzata e noi siamo tornati padroni della casa.

Per gli animalisti: tranquilli, non ho provato l’appretto sugli animali.
E comunque le nostre gatte hanno le pistole a ioni che davano col Dash (poi smisero quando gli Alieni, proprietari dell’azienda, reputarono pericolosi i gadget solitamente allegati negli altri pianeti).